Solitude

Existem noites e semanas

Que o vazio em meu estômago

Cresce e toma conta,

Uma sensação de que

A qualquer momento

Vomitarei minhas entranhas

Cobertas de borboletas

E esperanças mortas.

Existem noites e semanas

Que me afasto dos meus amigos

Nem mesmo eles percebem,

Mas estou constantemente

Sumindo e reaparecendo.

Sinto medo por instantes,

Que eu acabe nunca mais voltando

Mas sempre sei o caminho de volta.

A tragédia e a poesia por vezes

São a única coisa que conheço

Que entendo, que quero sentir.

Por vezes meus amigos falam,

Mas estou perdido em pensamentos

Não justificados e estranhos demais.

Mas escondo bem minha loucura,

Minhas sombras, até mesmo

A minha própria luz, a escondo.

Existem noites e semanas

Que não falarei uma sequer palavra,

Que apenas ouvirei música,

Escreverei silenciosamente

E também conversarei da mesma forma

Comigo mesmo, sozinho em mim.

Tudo parece uma fina camada de melancolia.

Não que eu me orgulhe disso tudo,

Mas é o que posso ser sem causar mal real.

Existem noites e semanas

Que vou desejar fugir, procurar um lar

Em outra cidade, ao longe de tudo que conheço.

O problema não são as pessoas, e sim

Me sinto melhor longe da maioria.

Mas por vezes, preciso ser acolhido

Por um momento e por algumas horas

Para simplesmente ser humano.

Gostaria de não conseguir escrever

Palavras tão rígidas e pesadas como essas

Gostaria de conseguir me importar

Em como vão se sentir ao lerem isso.

Sou repleto de coisas que vocês jamais serão

Não digo com tom de superioridade, é apenas

Um fato imutável que percorre minha alma.

Não acredito que algum dia tudo vá mudar

Que minha poesia salve alguém,

Ou que eu faça isso diretamente.

Por vezes tento acreditar que todos estão aqui para se salvarem

Um a um, de si mesmos, seja através do amor

ou de uma poesia existencialista,

escritas por mãos que não sabe o que criam,

não entende o porquê destroem.

Mãos desvairadas que arrancam flores no jardim dos deuses,

Afim de montar um vaso bonito para si mesmo.